Poor bluesman

D_LeX

Souvent, alors que j'improvise, une histoire se profile dans mon imagination. Je ne maitrise pas bien les mots, mais pour la première fois, j'ai essayé de mettre à l'écrit l'histoire qui était liée à une de mes petites ambiences improvisées...

Theoretical Limit - Poor bluesman

Pauvre bluesman, on le retrouva mort sur le bord de la route, à côté de sa valise, ouverte et vide...

Son patron l'a foutu à la porte car il était trop usé et plus bon à rien. Il est monté dans le bus et a fouillé ses poches mais ne trouva pas son porte-feuille; des gamins le lui avaient piqué.
Ne pouvant payer son trajet, il rentra à pied, au bord de la route, sous la pluie, dans la boue, et arriva chez lui au crépuscule.

Le voyant dans cet état, sa femme l'accusa d'avoir été picolé une fois de plus avec ses potes. Le pauvre homme s'en défendit, expliquant à sa femme, qui était vieille et moche, mais qu'il aimait, qu'il avait perdu son job mal payé à la fabrique. Plutôt que de le réconforter, elle lui somma de faire sa valise et de quitter définitivement la maison.
Alors le pauvre homme sorti du placard une vielle et grande valise dans laquelle il mit tous ses bibelots et souvenirs et quelques vêtements. Il prit sa vieille guitare et regarda une dernière fois, d'un air malheureux sa dure femme. Mais elle n'eut aucune pitié. Oh non, aucune pitié...
Sur le pas de la porte, il alla pour caresser son vieux chien, mais ce dernier lui mordit le bras, entamant profondément la chair.
Oh pauvre bluesman.

La nuit était noire et la pluie battait la route, il enfonca son chapeau sur son crâne dégarni et avanca sous la pluie. Très vite, sa guitare sous l'eau devint carton plus que bois et il dût l'abandonner sur le bord de la route dans la boue. Sa valise était lourde, lourde et il avait mal au bras, et rien pour soigner sa blessure. Il ne pouvait pas la porter de l'autre bras qui avait été affaibli uite à un accident de travail à la fabrique.Il s'arrêta un instant et regarda sa blessure, elle ne cicatrisait pas. Et il pensait à sa femme et à son vieux chien. Il les aimait tellement...
Il s'alongea un peu plus loin sous le toit percé d'une usine désaffectée, en attendant le jour.

A son réveil, il avait cessé de pleuvoir et le soleil tapait fort, et notre pauvre bluesman avait chaud et soif, mais il ne voyait que la route longue et déserte. Il souleva sa valise et son visage se crispa sous la douleur que lui provoqua sa blessure. Son bras devenait purulent.
Il lui fallait trouver un village pour se soigner et boire, alors il marcha longtemps, dans la poussière du désert, avec à son bras, sa valise, qui était si lourde qu'il la laissait trainer par terre.
Les deux voitures qu'il vit passer ne s'arrêtèrent pas pour le prendre en stop; et le soleil arrivait à son zénith, et il n'y avait toujours pas la moindre habitation.
Une averse tomba et il en profita pour boire l'eau boueuse que celle -ci avait fait dans une petite crevasse sur le bord de la route. et continua son chemin. Quelle erreur n'a t-il pas faite là... Le pauvre homme. L'eau infectée le rendit vite malade lui provoquant de terribles douleurs au ventre.
Mais il lui fallait avancer. Il erra ainsi au bord de la route, tel un fantôme, durant 3 nuits, et 3 jours. Pauvre bluesman.
Son bras commencait de nécroser et l'eau boueuse qu'il avait bu durant ses 3 nuits et 3 jours l'avaient terriblement affaibli.

C'est à moitié en rampant qu'il arriva, dans l'après-midi dans un petit village qu'il ne connaissait pas. Il rentra dans un bar où tout le monde le dévisagea tel un pestiféré; il se hissa au comptoir, et porta ses fesses jusqu'au tabouret. Il commanda un soda et un hamburger et l'avala tant bien que mal.
Mais au moment de régler l'addition, il se souvint que son porte-feuille avait été volé.
Il se fît tabasser par le barman et les habitués du bar. Ooh pauvre bluesman, que la vie lui était dure.

Il n'avait plus de force et traina difficilement sa valise derrière lui et regagna l'entrée de cette route déserte. Il voulait rentrer chez lui, retrouver sa femme et son vieux chien. et encore plus fatigué, il lui fallut 6 jours et 6 nuits pour faire le chemin à l'envers. ne se nourissant que de cette eau boueuse qui détériorait de plus en plus sa santé, lui provoquant des malaises et vomissements. Son sang était infecté par sa blessure non soignée. Il vit une dernière fois de loin sa maison, mais il n'avait plus de force et s'écroula ici, sur le bord de la route. Les gamins qui passaient lui piquèrent ses bibelots et vieux souvenirs, qu'il gardait dans sa valise, et laissèrent là le vieil homme, qui sous la chaleur terrible du soleil périt en quelques heures à peine.
Oh pauvre bluesman.

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Dédié à tous celles et ceux à qui la vie ne sourit pas.

Holy

Sympathique petite nouvelle, ça illustrerait parfaitement le topic de VDM !

Essaye de mettre à l'écrit à chaque fois ce qui est intéressant c'est de garder tout ça quelquepart, et ressortir les textes bien après, et là on éprouve du plaisir à la relecture !
Continue à poster, j'ai bien aimé moi la Vie de Merde de Bluesman Wink

kagul

Exellent. Il ya de la musique dans ton texte, on dirait que tu le chantes en blues. C'est simple et très efficace...